Bajo la lluvia
Solo quería volver por mi paraguas.
Pero en lugar del sonido de la lluvia, oí voces en la sala.
—Estoy harto de ella —dijo mi marido—. Nunca está satisfecha. Ha engordado y siempre está de mal humor. No entiendo por qué la aguanto.
Me quedé paralizada en el pasillo, con las llaves aún en la mano.
La lluvia golpeaba el alféizar de la ventana, y las palabras de Vova me hirieron profundamente.
—¿Aguantarla? —rió su hermana—. ¿Entonces de quién es la culpa? Tú la elegiste.
—Sí, claro —respondió él—. Deberías empezar a cuidarte, al menos un poco.
Me quedé de pie, escuchando cómo el hombre con el que había vivido casi veinte años enumeraba mis «defectos» como si fueran pecados ajenos.
Las gotas del paraguas resbalaban sobre las baldosas.
No entré. Simplemente me di la vuelta y volví a salir al aguacero. Solo allí, en la calle, me di cuenta de que estaba destinada a mojarme, pero no por la lluvia.
