Sentí que el mundo se derrumbaba.
Yo, que trabajé toda mi vida, que vendí todo para ellos, ahora era expulsado de la casa que construí con mi propio sudor.
No dormí aquella noche.
En el pequeño cuarto alquilado, mientras el viejo ventilador chirriaba, recordé la sonrisa de mi hijo cuando le entregué el dinero, y las dulces promesas que me hizo. Sonreí, pero con amargura.
No sabían que, cuando firmé los papeles del terreno, ya tenía un plan.
Un paso cuidadoso, no impulsivo—pero suficiente para recordarles que no soy un viejo fácil de engañar.
Desde que murió mi esposa, me acostumbré a estar solo.
Pero conocía bien el carácter de mi hijo mayor—ambicioso, astuto, y siempre menospreciando a sus hermanos.
Así que cuando me propuso vender la tierra, acepté, pero con dudas en el corazón.
Fui a ver a un abogado conocido y le conté todo.
Sonrió y me dijo en voz baja:
“Don, permita que esté a nombre de su hijo, pero asegúrese de tener un poder notarial especial que establezca que usted sigue teniendo derecho a decidir sobre la propiedad. Si ellos lo tratan mal, podrá llevarlo a la corte.”
Seguí su consejo.
Silenciosamente arreglé los papeles y los guardé en una vieja caja de hierro que pertenecía a un amigo.
Incluso las promesas de mi hijo—“Papá, usted vivirá aquí, usted es el dueño”—las grabé en secreto.
Como un soldado que prepara sus armas antes de la batalla.
