Un grito despertó a Marta como si un rayo le hubiese sacudido el alma. No fue un quejido infantil, fue un grito animal, crudo, arrancado desde lo más hondo del cuerpo. Corrió por el pasillo, la puerta se abrió de golpe y ahí estaba Beck cubierto de sudor, las sábanas hechas un nudo alrededor de sus piernas. Milo estaba sentado en la cuna, las manos sobre los oídos. Aris congelado junto a la ventana.
—Beck —dijo Marta con voz fuerte.
Nada. Él se agitaba murmurando entre sollozos.
—Por favor, no otra vez. Detente.
Marta cruzó la habitación, se arrodilló y lo tomó por los hombros.
—No es real. Estás en casa. Estás a salvo.
Sus ojos se abrieron de golpe. Retrocedió de un salto.
—No me toques —gritó.
—Soy Marta —dijo ella, tranquila, sin moverse—. Estabas soñando.
Beck miró a su alrededor como si no reconociera nada.
Milo comenzó a llorar en silencio. Beck se cubrió la cara.
—Lo siento. No quería asustar a nadie.
Aris, todavía pálido, dio un paso adelante.
—A veces le pasa —dijo en tono bajo—. No siempre es tan malo, pero a veces sí.
—¿Debo dormir en el granero?
—Nadie va al granero —respondió Marta—. Te quedarás aquí.
Beck bajó lentamente la mano.
—Asusté a Milo.
—Está bien —susurró Milo limpiándose los ojos.
—Soñé que había vuelto. El hombre que nos compró antes del último sitio. No recuerdo su nombre, solo sus botas. Siempre olía a cuerda.
—No es él —dijo Marta, sintiendo que se le cerraba la garganta—. ¿Estás aquí con nosotros?
Beck asintió, muy lento. Quedaron en silencio. Nadie volvió a dormir esa noche.
