La música sonaba fuerte, las risas resonaban alrededor de la piscina en la azotea y el aroma del champán caro flotaba en el aire. Era una de esas fiestas extravagantes donde los ricos se reunían para presumir su dinero, sus contactos y sus vidas perfectas. Entre los vestidos brillantes y los trajes elegantes, Emily Harris destacaba —no porque perteneciera allí, sino precisamente porque no lo hacía—.
Emily era una camarera de 23 años contratada solo para esa noche, encargada de servir bebidas y aperitivos. Con su modesto uniforme negro y sus zapatillas desgastadas, intentaba pasar desapercibida, mezclándose con el fondo. No estaba acostumbrada a tanto lujo; su vida giraba en torno a turnos dobles en cafeterías, viajes nocturnos en autobús y a estirar cada dólar para cuidar a su madre enferma en Queens.
Pero aquella noche, el universo parecía decidido a humillarla.
Mientras caminaba con cuidado con una bandeja de copas de champán, un grupo de jóvenes socialités —vestidas con trajes de diseñador y tacones que costaban más de lo que Emily ganaba en un mes— le bloqueó el paso. Su líder, una alta morena llamada Madison Greene, la miró con el desprecio natural de quienes habían nacido entre privilegios.
“Cuida por dónde caminas, sirvienta,” dijo Madison en voz alta, lo suficiente para que todos la oyeran. Varias personas se rieron. Emily se sonrojó, murmuró una disculpa e intentó apartarse, pero Madison no había terminado.
“De hecho, ¿por qué no te refrescas un poco?” añadió con una sonrisa maliciosa.
