Le susurré a Javier:
—Amor, ¿quiénes son esos señores? ¿Por qué están allí?
Él se sobresaltó, pero respondió rápido:
—Seguramente son pordioseros que se colaron. Voy a pedir que los saquen.
Lo detuve:
—No, déjame invitarlos a sentarse, pobrecitos.
Bajé del escenario para acercarme a ellos, pero mi madre me tomó del brazo, molesta:
—¡Mariana! No dejes que extraños arruinen este día. Llama a los guardias.
Negué con la cabeza y traté de convencerla:
—Mamá, son ancianos, que se sienten un rato, ¿qué daño hace?
Pero cuando me volví, ya los meseros los estaban sacando hacia la puerta. Afuera, seguían de pie, temblando, sin agua, sin silla. El corazón me dolía, pero la ceremonia me absorbió.
Durante todo el banquete vi a Javier inquieto, lanzando miradas hacia la entrada. Y cuando la fiesta terminó, los ancianos seguían allí. Me acerqué a hablarles. El hombre me dijo con voz quebrada:
—Señorita, gracias por querer invitarnos, pero no nos atrevimos… solo queríamos mirar a nuestro hijo Javier una vez más.
Me quedé helada:
—¿Lo conocen?
La mujer rompió en llanto:
—Él es nuestro hijo. Pero ya no quiere reconocernos.
Mi corazón se paralizó. Javier me había dicho que era huérfano. Llamé a mi esposo, nerviosa:
—Javier, dicen que son tus padres. ¿Qué significa esto?
Él se puso pálido, tartamudeando:
—Mariana, no les hagas caso. Están confundidos.
