—¿Por qué no me lo dijiste antes? —lloró Lucía.
—Porque quería protegerte. Pero ya no eres una niña, eres mi fuerza.
Durante los siguientes meses, Carmen redujo su actividad y dejó que Lucía tomara más decisiones en la fundación. El consejo directivo, al principio escéptico, pronto se rindió ante la claridad y firmeza de la joven.
En una carta que Carmen escribió antes de entrar al hospital para su última cirugía, dejó instrucciones claras:
“Si algo me pasa, Lucía será la directora de la fundación. No porque lleve mi nombre, sino porque lleva mi corazón. Mi fortuna personal será donada en su totalidad al fondo de expansión. Pero mi verdadero legado… es ella.”
Carmen falleció en primavera. Miles asistieron a su funeral. Desde modelos y diseñadores hasta niños de barrios humildes, todos llevaban una flor blanca en la solapa, como símbolo de su luz.
Lucía no lloró durante el discurso. Con voz firme, dijo:
—Carmen Vega fue mi madre, mi salvadora, mi ejemplo. Cuando no tenía nada, me dio todo. Cuando no sabía quién era, me dio identidad. Y cuando me sentí rota, me enseñó que el amor reconstruye.
Un año después, la Fundación inauguró su sede número 100: La Casa Carmen, en un pueblo de Andalucía. Una escuela-hogar para niñas víctimas de abandono.
En la entrada, una placa decía:
“Aquí, ninguna niña volverá a pedir sobras. Aquí, todas serán hijas del futuro.”
Lucía, con 18 años y ya considerada candidata al Premio Nobel de la Paz, sonrió al cortar la cinta de inauguración. A su lado, una niña nueva, de nueve años, con el mismo brillo temeroso en los ojos que ella tuvo un día.
—¿Quieres quedarte aquí? —le preguntó Lucía.
—¿No molesto? —respondió la niña.
Lucía la abrazó.
—Nunca. Aquí es donde empieza tu historia. Y yo estaré contigo.
Y así, el legado de Carmen continuó. No en las pasarelas de París ni en los vestidos de gala, sino en cada niño que dejó de temblar de hambre, en cada corazón que volvió a creer que el amor también puede salvar la vida.
