Más risas. Más susurros.
Luego, de nuevo, silencio, porque Alicia acababa de sacar su teléfono.
No levantó la voz. No discutió.
Simplemente dijo: «Es hora de hacer una llamada rápida».
Margaret se cruzó de brazos. «¿A quién? ¿Al maître? ¿Al de seguridad?»
Alicia lo miró fijamente a los ojos. «No. Al dueño de este edificio».
Por un momento, nadie habló. Luego se oyó un bufido de desprecio cerca del piano. «¿Al dueño? Son los Whitmore, cariño».
Alicia asintió. «Eso fue antes». »
Y pulsó «llamar».
La conversación fue breve: dos frases, como mucho. «Sí. Aquí vamos de nuevo», murmuró al teléfono. «Adelante».
Guardó el dispositivo en su bolso y sonrió. «Debería revisar su correo electrónico, señora Whitmore».
Margaret frunció el ceño. Entonces vibró el teléfono de su marido. El de su hijo también. Y los de la mitad de los administradores que estaban cerca.
Las vibraciones se convirtieron en alertas. Luego en exclamaciones.
«¿Qué… qué es esto?» Richard tartamudeó, desplazándose por la pantalla. Su rostro palideció. “El comunicado de prensa… no puede ser…”
Margaret le arrebató el teléfono de las manos, sus ojos recorriendo las líneas a una velocidad que su mente no podía seguir. Su perfecta compostura comenzó a resquebrajarse.
“¿Activos de la Fundación Whitmore… congelados?” ¿Con efecto inmediato? ¿Bajo investigación?”
