Ana tenía 19 años cuando la contrataron como limpiadora a tiempo parcial.
Tenía suaves ojos marrones, una voz serena y un extraordinario sentido de la organización. Recordaba qué llave guardaba cada cajón, qué flores amaba la señora Clara, e incluso qué té tomaba Martin cuando tenía migrañas.
Nadie sabía mucho de ella. Rara vez hablaba de su pasado, salvo para decir que había crecido en hogares de acogida y había pasado por diferentes casas.
Era educada, trabajadora y tranquila. Tan tranquila, de hecho, que Martin apenas la notó al principio.
Hasta una noche.
Era casi medianoche. Martin había regresado temprano de un viaje de negocios y entró en la biblioteca. Encontró a Ana acurrucada en el sofá de cuero, profundamente dormida, con un libro sobre el pecho.
Frunció el ceño. Nadie había podido entrar en esa habitación desde que Sophie desapareció. Ni siquiera el personal.
Pero cuando se acercó, sucedió algo extraño.
El libro que estaba leyendo, El conejo de terciopelo , era el favorito de Sophie.
¿El marcapáginas? Un dibujo a crayón de un conejito, cuidadosamente doblado.
Se le hizo un nudo en la garganta.
No la despertó. Solo la observó, con el corazón latiendo con fuerza, mientras las preguntas empezaban a surgir.
A partir de esa noche, notó más.
Cómo Ana siempre tarareaba la misma canción de cuna que le cantaba la madre de Sophie.
Cómo siempre evitaba el ala este, donde estaba la habitación de Sophie.
Cómo su risa… sonaba inquietantemente familiar.
Empezó a observarla desde lejos. Estudió sus movimientos, sus hábitos.
Y entonces, una tarde, vio el collar.
Un pequeño relicario de plata.
El mismo que llevaba Sophie el día que desapareció.
Estuvo a punto de desplomarse.
