La primera grieta en mi matrimonio apareció el día en que mi suegra, Margaret, entró en nuestra modesta casa de dos pisos en Ohio con una joven que colgaba nerviosa de su brazo.
Yo acababa de volver de mi trabajo como profesora, aún con mi chaleco azul oscuro y montones de exámenes sin corregir en los brazos, cuando la voz de Margaret cortó el aire como un cuchillo.
“Emily,” dijo con frialdad, mientras posaba su mano en el hombro de la muchacha, “esta es Claire.
Está embarazada—del hijo de tu marido.”
Por un momento pensé que me había equivocado.
La habitación pareció inclinarse, mis oídos zumbaban como si estuviera bajo el agua.
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Juegos familiares
Claire no parecía tener más de veintitrés años, su vientre una pequeña pero inconfundible curva bajo su vestido floreado.
Mi marido, Daniel, por supuesto, no estaba en ninguna parte.
Nunca había tenido el valor de mirarme a los ojos para confesarme su traición.
Margaret ni siquiera esperó mi reacción.
