“No puedo mantenerte, mamá”, me dijo al sexto día. “Tengo dos hijos y una hipoteca. Tendrás que conseguir un trabajo o buscar otra solución”.
La miré fijamente. “Lisa, no he trabajado en casi cuarenta años. ¿Qué clase de trabajo podría hacer?”
Ella se encogió de hombros. “Hay trabajos remotos, centros de llamadas, supermercados. Mucha gente mayor trabaja. Tú también puedes.”
Me quedé atónita. Esta era mi hija—la bebé que crié, la niña a la que le leía cada noche, que lloraba cuando la dejaba en el jardín de infancia. ¿Dónde estaba el cariño? ¿La empatía?
No discutí. Quizás debería haberlo hecho. Pero estaba demasiado cansada. Así que, después de que se fue, me senté en mi casa fría y silenciosa y miré la silla de la cocina donde Greg solía sentarse. Y lloré.
Pero el duelo no pagaba las cuentas. La hipoteca era manejable para dos jubilados. Sola, era una montaña imposible de escalar. Mi cheque del Seguro Social apenas cubría los servicios y la comida. No tenía otros ingresos, ni a nadie en quien apoyarme.
Tres semanas después, estaba haciendo fila en el centro de empleo local, sintiendo que llevaba puesta la piel de otra persona. Era la persona mayor allí por al menos veinte años. Un consejero de carrera llamado Troy—joven como para ser mi nieto—tecleaba en su ordenador mientras yo me sentaba frente a él.
“¿Ha trabajado antes?”
