Tenía solo diecisiete años cuando escuché por primera vez dos corazones dentro de mí. Dos pequeños latidos que revolucionaron mi joven vida, como una fuerte ráfaga de viento que sacude una hoja frágil.
Mientras mis compañeros discutían sobre vestidos de graduación o practicaban los exámenes SAT, yo aprendía a cambiar pañales, a sujetar bien a los bebés al pecho y a distinguir por sus llantos si tenían hambre o simplemente querían estar cerca.
Ese año, sentí soledad por primera vez, aunque todo el mundo parecía apiñarse a mi alrededor: profesores, compañeros, los padres de sus amigos, los consejos de los demás y las miradas compasivas. Pero ninguno de ellos entendía el precio que me costaba mantenerme en pie.
Su padre, Evan, me parecía un universo entero por aquel entonces. La estrella del equipo de baloncesto, el favorito del colegio, un chico con una sonrisa perpetua, medio loca y avergonzada que hacía reír a carcajadas a todas las chicas. Me dijo que me quería y me juró que podríamos superar esto.
Pero cuando le dije que estaba embarazada, sus palabras fueron más ligeras que el polvo.
Me abrazó fuerte y susurró con pasión:
“Somos familia. Estoy contigo. Siempre estaré aquí”.
Y a la mañana siguiente, se fue.
Sin explicaciones, sin mensajes, sin siquiera un cobarde “lo siento”.
Esa fue la primera vez que me di cuenta de que las promesas no valen nada.
Se disuelven en el aire más rápido que el vapor del café barato que tomaba por la noche, meciendo a mis hijos, Noah y Liam.
