Las semanas siguientes se sintieron como caminar por la cuerda floja sobre diez años de silencio.
Sarah empezó a venir—primero solo los sábados, por invitación cautelosa de James. Los niños no la llamaban “mamá”. No sabían cómo. Era “Sarah”—una extraña con una sonrisa familiar y una suavidad incómoda en la voz.
Traía regalos—demasiados. Caros. Tablets, zapatillas, un telescopio para Zoe, libros para Lily. Pero los niños no necesitaban cosas. Necesitaban respuestas.
Y Sarah no tenía las correctas.
James la observaba desde la cocina mientras ella se sentaba en la mesa del jardín, tratando nerviosamente de dibujar con Emma, que casi siempre corría de vuelta a James cada pocos minutos.
—Es simpática —susurró Emma—. Pero no sabe hacerme las trenzas como Zoe.
Zoe lo oyó y sonrió con orgullo. —Eso es porque yo aprendí de papá.
Sarah parpadeó fuerte—otro recordatorio de todo lo que se había perdido.
Un día, James encontró a Sarah sentada sola en la sala después de que los niños se acostaron. Sus ojos estaban rojos.
—No confían en mí —dijo suavemente.
—No deberían —respondió James—. Todavía no.
Ella asintió despacio, aceptándolo. —Eres mejor padre de lo que yo fui madre.
James se sentó frente a ella, con los brazos cruzados. —No mejor. Solo presente. Yo no tuve la opción de huir.
Ella dudó. —¿Me odias?
Él no respondió de inmediato.
