El juzgado olía ligeramente a lejía y sueños rotos. Allí estaba yo, con un vestido descolorido de segunda mano, agarrando el bolso de mi madre muerta como un escudo.
Al otro lado de la mesa, mi exmarido, Mark, firmaba los papeles del divorcio con una sonrisa tan aguda que cortaba el cristal. A su lado, su nueva prometida —joven, inmaculada, vestida con seda de diseñador— se inclinó para susurrarle algo que lo hizo reír.
Se giró hacia mí con fingida dulzura.
“¿No querías arreglarte para tu gran día, Emma?”
Mark ni siquiera levantó la vista.
“Nunca ha sido de las que se fijan en las apariencias”, dijo, tirando el bolígrafo a un lado. “Probablemente por eso es cosa del pasado”.
El abogado me deslizó la última página. Me temblaba la mano al firmar doce años de matrimonio, a cambio de diez mil dólares y una vida de “y si…”.
Cuando se fueron, su risa se quedó a su paso: pegajosa, inolvidable. Me quedé sola, viendo cómo se secaba la tinta junto a mi nombre, sintiendo como si el mundo se me hubiera derrumbado.
Entonces sonó mi teléfono.
Un número desconocido.
Por un segundo, casi ignoré la llamada. Pero algo —el instinto, la desesperación, el destino— me impulsó a contestar.
“¿Sra. Emma Hayes?” La voz era firme y profesional. “Soy David Lin, de Lin & McCallister. Disculpe la llamada en frío, pero tengo noticias sobre su tío abuelo, Charles Whitmore”.
El corazón me dio un vuelco. ¿Charles Whitmore? No había oído ese nombre desde la infancia. Era el fantasma de la familia: rico, distante, distanciado de la nuestra mucho antes de la muerte de mis padres.
“Lamento informarle de su fallecimiento”, continuó David. “Pero le dejó algo; en realidad, todo. Usted es su única heredera”.
Parpadeé. “Debe haber algún error”.
