“Sin duda”, respondió en voz baja. “El Sr. Whitmore le dejó todo su patrimonio, incluyendo Industrias Whitmore”.
Me quedé paralizada. “¿Se refiere a Industrias Whitmore, la empresa energética?”
“La misma”, confirmó. “Ahora controla un conglomerado multimillonario. Sin embargo, hay una condición…”
Su voz se desvaneció en un zumbido en mi cabeza. Me giré hacia la ventana del juzgado y vi mi reflejo: vestido arrugado, ojos cansados, la sombra de una mujer que todos ya habían descartado.
Tal vez mi vida no estaba terminando.
Tal vez solo estaba comenzando.
Dos días después, estaba en el piso cincuenta sobre el centro de Chicago, en una sala de conferencias acristalada con vistas al lago. El horizonte brillaba como una promesa. Me sentía como un impostor en la historia de alguien más.
David Lin, el abogado que me había llamado, estaba sentado frente a mí con un expediente tan grueso que podría reescribir mi futuro. “Antes de continuar”, dijo, “necesita comprender la cláusula de su tío”.
Me puse tenso.
“El testamento del Sr. Whitmore estipula que usted servirá como director general interino durante un año”, explicó. “No puede vender ni transferir acciones durante ese tiempo. Si sobrevive doce meses sin escándalos ni quiebra, la empresa es completamente suya”.
Solté una risa amarga. “Soy profesor de arte, no director general”.
“Tu tío lo sabía”, respondió David. “Pensó que su mirada, sin la avaricia, era justo lo que necesitaba Industrias Whitmore”.
“O tal vez quería ver si fracasaba”, murmuré.
Sonrió. “También le dejó una nota”.
