Otro: «Esta mujer dijo lo que todos temíamos decir».
Tenía miedo. Y vergüenza. Y al mismo tiempo, orgullo.
No por qué.
Me hice famoso. Y porque la verdad —la simple verdad humana— aún tiene el poder de resonar con fuerza.
Pasaron seis meses.
Me matriculé en estudios a tiempo completo. Varias fundaciones se ofrecieron a financiar mi educación. La gente me escribía, me apoyaba, me invitaba a conferencias. Intenté no envanecerme; simplemente seguí adelante.
Pero una marca permanecía en mi interior. Una cicatriz. No de palabras, sino de humillación.
A menudo pensaba en su rostro: frío, seguro de sí mismo, como si el mundo entero le perteneciera.
Y a veces me sorprendía preguntándome: ¿acaso entendía algo?
¿O seguía viviendo, creyendo que todo se puede comprar?
La respuesta me llegó.
Un día, en mi tercer año, un profesor me comentó que nuestra universidad participaba en prácticas jurídicas.
A cada estudiante se le asignaba un cliente para ayudar en un caso.
Abrí la carpeta.
