“¡No subas al avión! ¡Va a explotar!”
La voz fue aguda, urgente, y atravesó el bullicio de la terminal del Aeropuerto Internacional John F. Kennedy. Decenas de viajeros giraron la cabeza, buscando la fuente. Cerca de unas máquinas expendedoras estaba un muchacho delgado, con la ropa hecha jirones, el cabello sucio y una mochila rota colgando del hombro. Sus ojos estaban fijos en un hombre: un empresario alto, elegante, vestido con un traje azul marino y una maleta de mano impecable.
Ese hombre era Edward Carter, un capitalista de riesgo de 46 años de Manhattan. Su vida estaba definida por la velocidad: decisiones rápidas, acuerdos rápidos, vuelos rápidos. Tenía reservado un vuelo directo a Los Ángeles, donde lo esperaban en una cumbre de inversiones de alto perfil. Edward ya estaba acostumbrado a ignorar el caos de los aeropuertos, pero algo en el grito del chico lo paralizó en seco. La gente susurraba, algunos reían, otros fruncían el ceño. Que un niño sin hogar dijera disparates no era raro en Nueva York, pero la intensidad de su tono transmitía convicción.
Edward miró alrededor, esperando casi que seguridad interviniera. El chico no huyó ni se escondió. Avanzó un paso, con los ojos abiertos de desesperación:
—“¡Lo digo en serio! Ese avión… no es seguro.”
Los guardias de seguridad se acercaron, con la mano en sus radios. Una oficial levantó la palma hacia Edward:
—“Señor, por favor, apártese. Nosotros nos encargaremos.”
Pero Edward no se movió. Había algo en la voz temblorosa del chico que le recordó a su propio hijo, Daniel, de la misma edad: doce años. Daniel estaba protegido en un internado de Connecticut, lejos de la dureza de la vida. Ese niño, en cambio, llevaba en la piel las marcas del hambre y el agotamiento.
