No lloré.
No grité.
A la mañana siguiente, antes de que saliera el sol, tomé de la mano a mis tres hijas y salimos de la gran casa de los Dela Cruz en Quezon City.
En una mano, una vieja bolsa. En la otra, las pequeñas manos de mis hijas temblando de frío en la madrugada.
Encontramos una pequeña habitación en alquiler en Tondo — estrecha, con olor a madera y sudor, pero fue el primer lugar que llamamos nuestro hogar.
Me dije: Aquí, aunque pobre, nadie nos hará sentir que no valemos nada.
Esa noche, mientras acomodaba la ropa en una vieja maleta, se me acercó Mika, mi hija menor de cinco años.
En sus manos tenía una pequeña caja de madera.
