Siempre lo era.
Mi madre había pasado tres días preparando… pavo en salmuera de romero, suflé de batata desde cero, la receta de salsa de arándanos de su abuela que tomaba ocho horas perfeccionar.
El comedor brillaba con la porcelana que solo usábamos dos veces al año. Doce cubiertos para la familia extendida que había conducido desde Portland, Spokane y Vancouver.
Para las 6:15, todos habían llegado. El tío David y la tía Helen, mis primos Sarah y Michael con sus hijos, incluso el hermano de mi padre, James, que generalmente evitaba las reuniones familiares. La casa se llenó de risas. Niños corriendo por los pasillos. Adultos compartiendo vino en la sala de estar.
Mi madre brillaba con la satisfacción de reunir a todos.
A las 6:23, sonó el timbre.
“Yo abriré”, anunció mi padre, aunque no se esperaba a nadie más.
Regresó al comedor con el brazo alrededor de una mujer con un vestido rojo ajustado que no dejaba nada a la imaginación.
Veronica Hayes.
Los diamantes brillaban en su garganta, su mano colocada deliberadamente sobre su estómago ligeramente redondeado.
“Todos”, la voz de mi padre exigió la atención de la sala. “Esta es Veronica. Se une a nosotros para la cena”.
El silencio fue ensordecedor.
