El rostro de mi madre se puso blanco, la cuchara de servir repiqueteó al caer de su mano sobre la fuente de porcelana.
“¿Robert?”, jadeó la tía Helen. “¿Qué es esto?”
“Está embarazada de mi hijo”.
Lo dijo como si anunciara las ganancias trimestrales. Pragmático, sin emoción.
“Siete meses. Es hora de que todos lo sepan”.
Mi madre se quedó helada. Al tío David se le cayó la mandíbula. Los niños, sintiendo el peligro como lo hacen los niños, se apretaron más contra sus padres.
¿Y Veronica? Sonreía, frotándose el vientre en círculos lentos y deliberados.
“Sírvele a ella primero”, ordenó mi padre, mirándome directamente. “Necesita una nutrición adecuada”.
Las piernas de mi madre flaquearon. No se cayó, exactamente. Fue más como un colapso lento, su mano agarrando el borde de la mesa mientras treinta y cinco años de matrimonio se desmoronaban frente a doce testigos.
“Robert”, susurró, con la voz quebrada. “¿Treinta y cinco años? ¿Cómo pudiste?”
“Siéntate, Margaret”. Su tono era de hielo. “No hagas una escena frente a la familia”.
Fue entonces cuando Veronica decidió hundir el cuchillo.
“Oh, el bebé está pateando”. Agarró la mano de mi prima Sarah, colocándola sobre su estómago. “Va a ser un niño tan fuerte. Justo como su papá”.
Sarah retiró su mano como si se hubiera quemado.
