Nací en una familia incompleta, del tipo donde el silencio reemplazó a las canciones de cuna y las ausencias pesaban más que la presencia.
Mis padres se separaron cuando apenas podía caminar. Mi madre, Lorna, me llevó de vuelta a su ciudad natal en Nueva Ecija, un lugar donde el horizonte no era más que campos de arroz, sol abrasador y los susurros ocasionales de vecinos que siempre sabían más de lo que deberían.Entrenamiento de seguridad de andamios
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Nunca conocí realmente a mi padre biológico. Su nombre, su rostro, su voz, todo se difuminó en una niebla de medias memorias y preguntas sin respuesta. Lo que sí sabía era el hambre, el dolor de anhelar algo que no podía nombrar, y la soledad de ver a otros niños correr hacia los brazos de sus padres mientras yo sostenía solo la mano callosa de mi madre.
Luego, cuando tenía cuatro años, mi madre se volvió a casar. Su nombre era Ben, aunque todos lo llamaban Mang Ben. Era un trabajador de la construcción, sin nada que ofrecer más que un marco frágil oscurecido por años de trabajo bajo el sol, y manos tan ásperas que parecían poder lijar madera por sí mismos.
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Al principio, no me gustaba. Se fue temprano, llegó tarde a casa, su camisa empapada de sudor, su cabello rígido con polvo. Olía a cemento y acero oxidado. Para un niño, era un extraño que invadía el pequeño espacio que compartía con mi madre.
