Pero esa noche, la puerta se abrió y mi suegra salió con un brillante vestido de noche. “¡Hijo, estoy lista!”, anunció. Michael me miró con una sonrisa burlona. “¿De verdad creías que esto era para ti?”. No discutí. Simplemente observé… y esperé.
Casi medianoche, mi teléfono no paraba de sonar. “¡Cariño, me bloquearon la tarjeta! ¡Necesito veintiocho mil en efectivo, ahora mismo!”, gritó Michael. Sonreí y le dije lo único que lo detuvo por completo: “Lo siento… pero ese dinero ya no es tuyo”.
Ese mismo día, mientras él estaba ocupado preparándose con su madre, yo ya había ido al banco y transferido mi parte —legalmente— a una cuenta separada que él no podía tocar. Había registrado cada transferencia, cada correo electrónico, cada documento que confirmaba lo que había hecho sin mi consentimiento. Estaba harta de que me tomaran por sorpresa.
El pánico de Michael se transmitía por el teléfono. —¡Elena, no te hagas el tonto! El gerente está aquí. Amenaza con llamar a la policía. ¡Solo transfiere el dinero!
Me levanté tranquilamente del sofá y me acerqué a la ventana. —¿Te refieres al dinero que antes era nuestro? —pregunté en voz baja—. ¿La misma cuenta a la que olvidaste que tenía acceso?
Dudó un momento, y en ese momento caí en la cuenta. —Elena, por favor —susurró, bajando la voz—, podemos hablar de esto más tarde. Ayúdame ahora.
Recordé estar en el pasillo antes, vestida elegantemente para una cena de cumpleaños de la que me excluyeron. Recordé la sonrisa burlona, la humillación, los años de ser tratada como invisible. —Esta mañana me dijiste que habías transferido nuestros ahorros a tu cuenta privada. ¡Mentiste! —dije.
