A primera vista, era una tarde común y tranquila en una calle apacible.
Un dedito tembloroso y los gritos desesperados de un niño rompieron el silencio en mil pedazos. La puerta de un coche de lujo se abrió de golpe. Los zapatos de cuero negro de Victor Peterson tocaron el empedrado de la plaza, cada paso pesado y deliberado.
Su traje gris carbón le quedaba impecable, dándole un aire autoritario que hacía que los transeúntes se detuvieran. Victor no notaba nada; estaba acostumbrado a esas miradas, a medio camino entre la admiración y la indiferencia.
Pensaba dirigirse directamente al café frente a la plaza, donde había acordado reunirse con un socio de negocios. Pero un grito infantil, desgarrador y fuerte, lo detuvo. El llanto ahogaba el murmullo de motores y de la multitud. Se detuvo en la esquina, junto a un enorme contenedor de basura público.
Allí estaba un niño frágil, llorando. Tendría unos seis años, la ropa sucia y rota, abrazando con fuerza un osito de peluche gastado. No solo lloraba; suplicaba, señalando con las manitas el contenedor.
—¡Por favor, tiene que creerme! ¡Mi mamá está encerrada ahí, por favor sálvela! —La voz del niño estaba ronca, a punto de quebrarse.
Algunos curiosos se detuvieron. Una mujer murmuró a su esposo: “Está imaginando cosas, pobrecito. Seguro su madre lo abandonó.”
Un anciano con bastón se acercó, miró el contenedor y luego al niño. Al final, negó con la cabeza: imposible, allí solo había basura. El público se dispersó lentamente. Nadie levantó la tapa, nadie se atrevió a intentarlo.
Victor frunció el ceño. Estaba por marcharse cuando sintió que alguien tiraba de su chaqueta. El niño corrió hacia él, agarrándolo con fuerza, la voz temblorosa pero insistente:
—¡Señor, por favor, créame! ¡Mi mamá está ahí! —Sus pequeñas manos sucias se aferraban a su costoso traje.
