Pero Angelina negó con la cabeza. “Te vas a enfermar con esta tormenta. Por favor, entra. No tenemos mucho, pero eres bienvenido”.
Hizo una pausa, visiblemente inseguro, y luego asintió lentamente.
Dentro, sus cuatro hijos miraban con curiosidad al extraño. Angelina le entregó una toalla y le sirvió una taza de té caliente. El anciano, cuyo nombre era Sr. Arthur Callahan, era educado, tranquilo y cargaba con una tristeza que no necesitaba palabras.
Se sentó con los niños esa noche, contándoles historias sobre su infancia, sobre los árboles que solía trepar y la pequeña casa que una vez construyó con sus propias manos. Los niños rieron y, por primera vez en mucho tiempo, la casa se sintió llena de calidez.
A la mañana siguiente, Arthur estaba junto a la ventana de la cocina, sorbiendo su té.
“¿Sabes?”, dijo, “Esta casa me recuerda a la que construí hace sesenta años. Es pequeña, pero está viva. Tiene amor en cada rincón”.
Angelina sonrió tímidamente. “No es gran cosa. Pero es todo lo que tenemos”.
Se giró hacia ella con una seriedad silenciosa en sus ojos. “Es por eso que quiero darte algo”.
De su abrigo, sacó un sobre doblado y lo puso sobre la mesa. Angelina lo abrió lentamente y jadeó.
Era una escritura de propiedad.
