Llegué a la cena de Navidad con una escayola, todavía cojeando por el empujón que mi nuera me había dado días antes. Mi hijo se rió y dijo: «Te dio una lección, te la merecías». Entonces sonó el timbre. Sonreí, abrí y dije: «Pase, agente».

Se me heló la sangre.

Jeffrey rió nervioso y le dijo que no hablara así. Ella lo ignoró. Dijo que tenía sesenta y ocho años, que podría vivir veinte o treinta años más, y que no podían esperar tanto. Necesitaban “una manera de acelerar las cosas”, o al menos asegurarse de que todos mis bienes fueran directamente a ellos sin problemas legales.

Jeffrey murmuró que yo era su madre. Melanie replicó bruscamente, preguntando cuánto se habían llevado ya. Calculó que unos doscientos mil. Ella dijo que probablemente podrían sacarme otros cien antes de que me diera cuenta.

Entonces empezó a hablar de mi testamento, de hacerme firmar papeles mientras “aún estaba lúcida”, antes de volverme “senil”.

Volví a mi habitación, cerré la puerta con llave y lloré en la almohada que solía compartir con Richard. Esa vieja Sophia, la ingenua que creía que la sangre significaba lealtad, murió esa mañana. Una nueva Sophia ocupó su lugar, una que nunca más confundiría la codicia con el amor.

Descubriendo el Robo
Guardé silencio. Observé. Sonreí como si nada hubiera cambiado. Pero ahora lo notaba todo: cómo Melanie rondaba cuando llegaba el correo del banco, cómo Jeffrey evitaba hablar de las panaderías, cómo las conversaciones se interrumpían cuando yo entraba en una habitación.

Pedí una cita con Robert, nuestro contable de toda la vida. Con la excusa de una revisión de fin de año, le pedí que revisara todas mis cuentas personales y de negocios.

Lo que encontró me revolvió el estómago. Además de los “préstamos”, había docenas de retiros no autorizados de las cuentas de la panadería —dos mil aquí, tres mil allá— siempre los días en que Jeffrey me hacía papeleo. En diez meses, me habían desviado unos 68.000 dólares usando mi firma digital.

En total, me habían sacado casi 300.000 dólares.