En el consultorio del médico, se sentó en el borde del sofá y se cubrió el rostro con las manos.
Ese rostro apareció de nuevo ante sus ojos.
Pyotr.
El hermano al que creía muerto.
Y ahora sí podía morir, pero en sus brazos, en los de Anton.
Recordó aquella noche de hacía veinte años: la lluvia, su padre borracho, los gritos. Pyotr lo había agarrado del brazo, siendo él un adolescente, y le había gritado: «¡Corre!».
Y se quedó atrás.
Luego, el juicio, el orfanato, la separación.
Y años de silencio.
Anton no sabía dónde estaba, ni siquiera si seguía vivo.
Hasta que el destino lo trajo aquí, bajo un puente, con el corazón detenido.
Se puso de pie.
Necesitaba ir a urgencias.
Cuando entró, la paramédica estaba sentada junto a la camilla. El paciente yacía conectado a una vía intravenosa, su pecho apenas se elevaba.
Ella levantó la vista y dijo en voz baja:
«Se mantiene con vida. Lo salvaste».
