Podía mandar a un inspector, claro. Podía llegar con traje, escolta y credenciales, y todos sonreirían como santos en misa. Pero ella quería la verdad sin maquillaje. Así que tomó una decisión que parecía imprudente y, al mismo tiempo, inevitable: volar de incógnito. Jeans, sudadera, pelo recogido, sin brillo en el rostro. Pasaporte a nombre de Victoria Grant, el apellido de soltera de su madre, que usaba en viajes personales. “Nadie me reconocerá”, dijo, y por primera vez en mucho tiempo, sintió algo parecido a adrenalina… como si volviera a tocar tierra.
El vuelo hacia Niza empezó normal. Cabina limpia, azafatas correctas, un matrimonio mayor hablando de playas y museos. Hartley sonó profesional por altavoz, sin emoción. Victoria llegó a pensar que todo sería una falsa alarma… hasta que el llanto de un niño rompió el aire. Una madre joven intentaba calmarlo y una azafata, con un tono seco, la regañó como si fuera culpable de existir. Victoria apretó la mandíbula. Esa no era su aerolínea. No esa. Luego llegó una turbulencia fuerte, y lo peor no fue el movimiento, sino la reacción: mensajes cortados, nervios, falta de calma. La gente se asustó y Victoria —la “pasajera” en sudadera— terminó consolando a la señora de al lado, recordándole que el avión estaba diseñado para resistir. Mientras lo hacía, su mente ardía: no se trataba solo de modales, sino de liderazgo. Cuando un equipo se descompone, el pasajero lo siente en el estómago.
Ya en tierra, Victoria se quitó la máscara. Llamó a Duboa con su nombre real. “Estoy en Niza. Necesito verlo.” Él la recibió con sonrisa amplia, traje caro y ojos que no sonreían. Victoria fue directa: “Yo misma volé en ese vuelo. Esto no es severidad; es grosería. Es falta de profesionalismo”. Duboa intentó minimizarlo, hablar de “días difíciles”, de “pasajeros que exageran”. Pero ella lo cortó: “Quiero una verificación interna y un informe en una semana”. Y al salir, le dijo a Pedro lo que ya intuía: “Está ocultando algo. Hartley no manda solo”.
Durante dos días, Victoria habló con mecánicos, personal de tierra, azafatas cansadas de tragarse el miedo. Una de ellas, Natalia, se quebró en un café: “Nos humilla. Nos grita. Y Duboa dice que si nos quejamos, nos destruye”. En ese momento, Victoria sintió algo que no era solo rabia, sino responsabilidad pura. No por la marca. Por la gente. Esa misma noche llamó al equipo legal en Londres para preparar despidos. Y entonces ocurrió lo que pasa cuando tocas a los intocables: alguien filtró la información.
