El palacio al que la llevaron era magnífico e imponente. Los blancos pasillos resonaban con sus pasos, como el eco de otra vida. Las sirvientas se movían como sombras, silenciosas e impasibles. Vestía un traje color atardecer; la seda fluía sobre su piel como una llama viva.
El jeque Kamal la recibió en la sala del trono. Estaba sentado como esculpido en piedra, y solo sus ojos —oscuros y profundos— parecían tener vida propia. Su mirada era densa como el aire del desierto.
—¿Es usted la hija de Isabella Winter? —preguntó.
—Sí, Alteza.
Su voz era suave pero firme.
—Me escribieron que es usted una novia ejemplar. Toca el piano, habla idiomas y cautiva corazones con su modestia.
Eliana sonrió, pero su sonrisa era sincera.
—Mi madre… suele ver cosas que no existen. No he tocado el piano desde niña. Y si hay algo que sé hacer, es recitar poesía. Demasiado emotiva, como dicen. Y además… no mientas.
Él arqueó las cejas.
—Entonces, ¿qué haces aquí?
Ella bajó la mirada, no por miedo, sino por agotamiento.
