Heredé 900.000 dólares de mis abuelos, mientras que el resto de mi familia no recibió nada. Llenos de rabia, se unieron para exigirme que desocupara la casa antes del viernes. Mi madre murmuró con desprecio: “Hay gente que no merece tener cosas buenas”. Yo sonreí y respondí: “¿De verdad creen que voy a permitir eso después de todo lo que sé sobre esta familia?”. Dos días después, llegaron con mudanceros y sonrisas arrogantes… solo para quedarse paralizados al ver quién los esperaba en el porche.

—¿Esto… es oficial? —pregunté con la voz rota.
La inspectora asintió.
—Su abogado lo verificó. Hay documentos bancarios, declaraciones y grabaciones. Todo está legalmente archivado.

Una mezcla de alivio y tristeza me recorrió el pecho. No era fácil leer esas verdades, pero al menos ahora entendía.

El abogado continuó:
—La carta también instruye que, si tu familia continúa hostigándote, podemos iniciar acciones legales por fraude pasado. Y créeme… no les conviene.

Al llegar a la casa, encontré a mi familia esperándome afuera otra vez. Pero esta vez no había camiones de mudanza. Solo rostros tensos, cansados, derrotados.

Mi madre dio un paso adelante.
—Necesitamos hablar.
—No tengo nada más que decir —respondí.
—Nos equivocamos —murmuró, bajando la mirada—. Pero no sabíamos que había… documentos.

Ahí estaba: miedo, no arrepentimiento.

—Les ofrezco algo —dije finalmente—. Pueden irse, vivir sus vidas, dejar de interferir en la mía. Si lo hacen, no moveré un dedo para abrir investigaciones antiguas.

Se miraron entre ellos. Sabían que no tenían alternativa.