Y para Anna.” Se puso la mano en el estómago, sintiendo la pequeña vida que se movía en su interior. “Lo siento, Anna. Pero no puedo quedarme aquí para siempre.” A la mañana siguiente, Sophia se despertó más temprano de lo habitual. Empacó las pocas pertenencias que tenía en una bolsa vieja. Mirando a Margaret, todavía profundamente dormida en un rincón de la habitación, Sophia contuvo las lágrimas. No podía dejarla sufrir más. Escribió una breve nota y la dejó sobre la mesa: Querida Ba Margaret, estoy muy agradecida por todo lo que has hecho por mí, pero no puedo quedarme aquí y causarte más problemas.
Encontraré otro lugar donde vivir y espero que la gente deje de presionarte. Te quiero mucho. — Sophia. Echando una última mirada, Sophia se puso la mano en el estómago. “Anna, tenemos que ser fuertes, porque nadie más nos ayudará”. Salió, cerrando la puerta silenciosamente tras ella, dejando la panadería en silencio. Sophia vagó por las calles, finalmente encontrando una pensión barata en las afueras del pueblo, donde a nadie le importaba quién era.
Pero con el poco dinero que tenía, solo podía permitirse unas pocas noches. “Habitación número tres. No me molestes si no puedes pagar”, dijo secamente la casera, una mujer de mediana edad llamada Dolores, mientras le lanzaba la llave a Sophia. La habitación era pequeña, oscura y húmeda. Sophia se sentó en la cama, con lágrimas que amenazaban con caer al pensar en Margaret y el calor de la panadería. Pero ahora solo estaban ella y Anna. “Estaremos bien”, susurró Sophia para sí misma, aunque no lo creía.
En su primer día en la pensión, Sophia salió a buscar trabajo. Pero todos los lugares a los que se acercaba la rechazaban de plano. “No hay vacantes”. “Eres demasiado joven”. “No queremos problemas”. Las palabras familiares le dieron una puñalada en el corazón. Sabía que su creciente barriga la convertía en blanco fácil de críticas y rechazo. Al regresar, encontró a un grupo de niños de la pensión reunidos cerca de su puerta, señalándolos y riéndose. “¡Mira su barriga! ¡Parece un globo gigante!”, gritó un niño, y los demás estallaron en carcajadas.
“Debe ser mala persona si su familia la echó”, añadió otro con cruel alegría. “¡Basta! ¡No puedes decir eso!”, intentó explicar Sophia. Pero sus protestas solo los hicieron reír aún más fuerte ante su impotencia. Esa noche, Sophia yació en la habitación oscura agarrándose la barriga, intentando adormecerse a sí misma y a Anna. Pero el eco de sus risas burlonas y palabras de odio se repetía una y otra vez en su mente como una pesadilla interminable. A la mañana siguiente, Sophia intentó irse temprano para no ver a nadie.
Pero Dolores ya estaba esperando afuera de su puerta, con el rostro frío y acusador. “Me robaste, ¿verdad?”, dijo Dolores en voz alta, con tono cortante. “¡No, no tomé nada!” Sophia retrocedió en shock. “¡Jamás robaría!” “¿Entonces por qué falta el dinero de mi cajón desde que llegaste?” Dolores se cruzó de brazos, su voz cada vez más áspera. “¡No lo sé! ¡Juro que no lo tomé!” La voz de Sophia se quebró por la desesperación, sus ojos se llenaron de lágrimas. “No pongas excusas.
Tienes 24 horas para pagar o largarte de aquí. ¡No voy a tener un ladrón en mi casa! —gritó Dolores, llamando la atención de los demás inquilinos. Sophia solo pudo agachar la cabeza, con lágrimas corriendo por su rostro. Las acusaciones hicieron que todos en la pensión murmuraran entre sí. Sentía como si el mundo entero estuviera en su contra. Esa noche, cuando Sophia regresó a su habitación, encontró la puerta abierta de par en par. Dentro, todo estaba revuelto, sus escasas pertenencias esparcidas por el suelo.
“¿Hay alguien aquí?”, gritó Sophia con voz temblorosa. Pero no hubo respuesta. Entró y vio que su pequeña bolsa de dinero había desaparecido. “¡No… no, esto no puede ser!”, gritó Sophia, con lágrimas corriendo por su rostro. Corrió a buscar a Dolores para denunciar el robo. Pero antes de que pudiera explicarse, Dolores la interrumpió. “¡Eres tú otra vez! No intentes culpar a nadie más. ¡Te lo hiciste tú misma!”, gritó Dolores, dejando a Sophia sin palabras e incapaz de defenderse.
Abrumada por la impotencia, Sophia regresó en silencio a su habitación. Sabía que nadie la creía. Nadie la apoyaría. En la fría y oscura habitación, Sophia se agarró el vientre y sollozó. «Lo siento, Anna. No pude protegerte. ¿Adónde iremos ahora? ¿Qué vamos a hacer?». Pero no hubo respuesta. Sophia solo oía el viento aullante que se filtraba por las rendijas de la puerta, un cruel recordatorio de su completo aislamiento. A la mañana siguiente, Sophia salió de la pensión en silencio, llevando sus pocas pertenencias en una desgastada bolsa de tela.
El tintineo de las llaves al devolvérselas a Dolores fue recibido con indiferencia. La mujer de mediana edad ni siquiera la miró, solo la despidió con un gesto. Sophia mantuvo la cabeza gacha, sintiendo las frías miradas de quienes la rodeaban. Deambuló por calles familiares que ahora le parecían extrañas, como si cada camino rechazara su presencia. Su estómago rugía de hambre. Le dolían las piernas y se apoyó contra una vieja pared de ladrillos, jadeando. El viento gélido atravesó su fino abrigo, dejándola temblar incontrolablemente.
Llegó a la esquina de un viejo mercado donde, en el pasado, unos amables desconocidos le habían dado sobras de comida. Pero hoy, nadie parecía notarla. Sophia se quedó junto a los puestos iluminados con cálidas luces; el olor a pan recién horneado le revolvía el estómago de hambre. Dudó, armándose de valor. “Disculpe… ¿le sobró algo de comida?”, preguntó Sophia en voz baja, con la voz ronca por el frío y el cansancio. La mujer detrás del puesto la miró con desdén.
“No tengo nada para ti. Vete a otro lado.” Sophia inclinó la cabeza en señal de agradecimiento a pesar de la humillación que la inundaba. Se alejó, con la mirada fija en el suelo, reacia a enfrentarse a las miradas críticas de quienes la rodeaban. En un pequeño parque, Sophia se sentó en un banco, acunando su vientre mientras lágrimas silenciosas corrían por su rostro. “Anna… Lo siento. ¿Qué hice mal para que sufriéramos así?” De repente, un grupo de niños pasó; sus risas la sacaron de sus pensamientos.
