Seis meses. La mansión se convirtió en una clínica de élite. Una jaula de oro. Ricardo pagó fortunas. Equipos carísimos. Máquinas de estímulo neurológico. No importaba el precio. Solo quería un “Papá”. Uno solo.
La doctora Victoria Álvarez. Neuróloga. Amiga de la familia. Seria. Demasiado serena. Ella supervisaba todo. Aumentaba las dosis. Sugería terapias experimentales. Ricardo confiaba. Ciegamente.
Las gemelas no mejoraban. No había progreso. Solo más silencio. Más agujeros negros en el tiempo. Ricardo las miraba dormir. Solo respiraban. Eso era todo. La risa había muerto. La casa era un mausoleo de cristal. Los empleados susurraban, caminaban de puntillas. Para no romper ese silencio.
Una noche, Ricardo la encaró. Estaba roto.
—Victoria, dime la verdad. —su voz era un raspón—. ¿Mis hijas volverán a hablar?
Ella lo miró. Profesional. Impecable.
—Ricardo, debes ser fuerte. —Su respuesta fue un manual—. Estamos luchando contra un trauma atroz. Pero no te rindas. Necesitas seguir el tratamiento. Por ellas. Es la única esperanza.
Su mirada no era honesta. Ricardo no lo vio. Solo sintió la presión. La obligación. La agonía. Se fue a firmar otro cheque. Millones más.
La Llegada del Sol (Elena).
