La Verdad Pesa Menos que el Miedo
Ya solo en el salón, Martín se enfrentó a Adriana. El aire vibraba con una tensión que amenazaba con derrumbar los cimientos de la casa. Los mellizos, asustados, jugaban cerca.
Martín: (Mostrando la foto de niño) “¿Cuánto tiempo lleva esto, Adriana? ¿Cuántas noches he llamado diciendo ‘Todo está bien’ y mi madre estaba así?”
Adriana: (Al borde del control, su máscara resquebrajándose) “Ella miente. Yo no la forcé. Ella quería quedarse. ¿Qué querías? ¿Una sirvienta? No soy una niñera, Martín. Yo soy tu esposa.”
Martín: “Y ella es mi madre.”
Poder y Dolor.
Ella intentó tocarlo, manipularlo, volver a la rutina de su mentira perfecta. “No te vas a creer las lágrimas de una anciana. No vas a destruir nuestra familia por un poco de limpieza.”
Él se apartó. El cansancio no era físico, sino del alma. Un cansancio profundo de vivir una farsa.
Martín: “No. La has destruido tú. La has vaciado, humillado, la has reducido al miedo. Yo solo… he abierto los ojos.”
En ese instante, el timbre sonó. Seco. Intrusivo.
