La manija de bronce giró.
Marcus empujó la puerta.
El cuarto de Elena. El cuarto de soñar.
No había polvo. No era una tumba. Era un momento congelado.
La luz de la luna que entraba por las ventanas reveló un pequeño salón de lectura. Una butaca de lectura de terciopelo verde estaba orientada hacia la vista del valle. Había una mesa auxiliar con dos tazas de porcelana (una con un labial apenas visible en el borde), y un libro abierto sobre la historia de Roma. Unos patucos de lana azul estaban olvidados junto a la butaca. Pequeños. Inocentes. Sin estrenar.
Lo que golpeó a Rosa no fue la vista, sino el olor. Un aroma suave a lavanda y vainilla. El perfume de Elena. Una madre. El amor en el aire.
Sebastián en los brazos de Rosa se movió. Abrió los ojos. Sus pequeños ojos oscuros no se fijaron en Rosa. No se fijaron en Marcus. Se fijaron en el cuarto.
El niño no gritó.
En lugar de eso, sus pequeños dedos se extendieron. Ya no hacia la puerta sellada, sino hacia los patucos de lana.
“Mamá,” dijo. La primera palabra completa, clara, que Rosa le había escuchado decir. No fue una pregunta. Fue un reconocimiento.
Marcus se derrumbó contra el marco de la puerta. Las lágrimas cayeron. No lágrimas de dolor silencioso, sino lamentos ruidosos, puros, que habían estado atrapados por dos años. El billonario. El hombre de poder. Lloraba como un niño perdido.
