Roman, sin dejar de reír, extendió la mano hacia la caja. Natalia arqueó una ceja, pero no dijo nada. En cuanto se abrió la tapa, la risa de Roman se cortó, como si alguien hubiera cortado un hilo.
Dentro de la caja había… una carpeta con documentos.
“¿Qué es esto?”, preguntó, frunciendo el ceño.
“Es un contrato”, dije. “Más precisamente, un acuerdo prenupcial. Lo firmó tu familia. Tu madre. Y yo. A petición de Mila, antes de la boda”.
Natalia palideció.
“¡Qué tontería!”, gritó. “¡Yo no firmé nada!”
“Fuiste tú quien lo firmó”. Volví la mirada hacia los invitados. Y lo recuerda perfectamente. Hace un mes. Cuando me aseguraste que mi hija “debería estar agradecida” por haber sido acogida en una “buena familia”. Estabas tan segura de que Mila era débil… que podías presionarla. Ni siquiera miraste lo que firmabas, Natalya Petrovna.
Roman parpadeó, como si intentara comprender lo que estaba pasando.
“¿Qué… con qué nos amenaza este contrato?”, preguntó, tragando saliva.
Que en caso de humillación de mi hija… cualquier presión… cualquier intromisión de tu madre en su vida privada… perderás automáticamente tus derechos a la propiedad conjunta, y Mila recibirá el 70% de todos los bienes, incluida tu parte en el negocio familiar.
Alguien en la habitación silbó suavemente.
Natalya se levantó de un salto, poniéndose roja como un tomate.
“¡Me… me has engañado por completo!”, gritó.
“No”, respondí con frialdad. “Te has engañado a ti misma. La confianza es mala consejera”. Roman tragó saliva. Su rostro palideció.
“¡Tú… tú orquestaste esto!”, gritó Natalya.
“No.” La miré directamente a los ojos. “Protegí a mi hija de quienes creen que está bien humillarla el día de su boda.”
