Sentí algo en el pecho.
Natalya se levantó primero. Demasiado rápido. Demasiado segura. Noté el brillo en sus ojos: extraño, antinatural. Cogió una caja enorme, cuidadosamente atada con un lazo azul.
“Mila, querida”, dijo en voz alta, para que todos pudieran oírla. “Esto es de nuestra familia”. Hicimos todo lo posible. Espero que te guste. Es… útil.
“Útil” sonó como el chasquido de un látigo. Me sentí incómoda.
Mila se quedó paralizada un instante, luego sonrió, intentando ser educada; siempre lo hacía.
Con cuidado, rompió la cinta y levantó la tapa. Y por un instante, la habitación pareció caer en un vacío.
En la caja había un uniforme. Azul, barato, de tela gruesa y basta. Un uniforme de sirvienta. Con un delantal blanco. Pero lo más aterrador era que el nombre “Mila” estaba bordado con hilo en el pecho.
Estaba bordado como si el traje hubiera sido confeccionado con antelación, a propósito.
Los invitados se quedaron boquiabiertos. Algunos rieron torpemente, sin saber cómo reaccionar. Otros bajaron la mirada.
Y Natalya esbozó una sonrisa falsa y venenosa.
“En nuestra familia, las mujeres saben cómo llevar una casa”, anunció en voz alta. “Y espero que ustedes también sigan nuestra tradición. Aquí tienen un uniforme, especialmente para ustedes”.
Y en ese momento, Roman, mi nuevo yerno, agarró el uniforme, lo levantó por encima de su cabeza como un trofeo y se echó a reír:
“¡Sí! ¡Perfecto! ¡Nos vendrá bien en casa!”
