Sonreí.
«Así será, querida. Lo más importante que tienes es un buen corazón. Y a tu lado está la persona que…», dudé. «Que te ama».
De verdad lo creía en aquel entonces. Roman y yo nunca habíamos sido muy cercanos, pero intenté respetar la decisión de mi hija. Parecía un tipo normal: un poco arrogante, a veces un poco grosero en sus bromas, pero yo lo achacaba a la juventud. ¿Quién de nosotros, a los veinte años, no era un poco tonto?
Pero su madre… su suegra. Natalya.
Desde la primera vez que nos vimos, me causó una sensación extraña y desagradable. Había algo frío, escurridizo en su mirada. Sonreía —con cortesía, con reserva—, pero había algo… inquietante en esa sonrisa. Juzgándonos. Como si nos mirara desde arriba, a través de un prisma invisible de superioridad.
Un mes antes de la boda, dijo:
“Espero que Mila no resulte tan poco práctica como parece. En nuestra casa, una mujer necesita poder trabajar”.
Guardé silencio entonces. Por la paz. Por mi hija.
Cuánto me arrepentí después.
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Al terminar la ceremonia, cuando los recién casados intercambiaron anillos y se besaron entre aplausos, comenzó la recepción.
Brindis. Risas. Felicitaciones. Todo iba perfecto.
Miré a Mila: estaba radiante, con los ojos brillantes y las manos temblorosas, de emoción y felicidad. Roman estaba junto a ella, sujetándola por la cintura. Todo parecía estar bien. Real.
Pero cuando el maestro de ceremonias anunció:
“Y ahora… ¡regalos para los recién casados!”
