—Tío, ¿por qué no viven juntos mamá y tú?
Me quedé sin palabras. En la cocina, Althea se quedó paralizada.
—Porque… —respondí lentamente—, a veces, las personas que se aman necesitan vivir separadas para volver a entenderse.
Frunció el ceño, pensó un momento y luego dijo:
«¡Entonces aprende rápido, para que puedan estar juntos!»
Sostuve la mirada de Althea. Sonreía, con los ojos vidriosos.
Con el tiempo, me convertí en una parte inseparable de su vida. Las visitas se transformaron en cenas, y las cenas en escapadas. Sin darnos cuenta, habíamos vuelto a ser una familia: imperfecta, pero real.
Un domingo, durante un picnic, Daniel nos trajo flores, una para cada uno.
«Ahora deben casarse de nuevo», dijo riendo.
Althea también rió, pero una llama olvidada aún ardía en sus ojos.
