—Siempre tienes problemas —susurró ella—. Simplemente te acostumbras a resolverlos a costa de los demás.
Un silencio se instaló entre ellos. El sonido del viento llegaba afuera, una puerta se cerró de golpe en algún lugar y el niño de los vecinos comenzó a llorar tras la pared.
—Vete, Artyom. Vete ya.
Él se acercó y Sofía percibió el aroma de su colonia barata, la misma que una vez la había mareado.
—No me iré hasta que consiga lo que es mío —dijo en voz baja—. Puedes enfadarte todo lo que quieras, pero la ley está de mi lado.
—La ley —sonrió Sofía con sorna—. ¿Dónde estaba la ley cuando tu hijo llevaba botas una talla más pequeña en invierno? ¿Cuando trabajaba de noche para comprarle medicinas?
Se dio la vuelta, sin encontrar respuesta.
—No podía entonces… —murmuró.
—No querías —lo interrumpió ella—. Son dos cosas distintas.
Tras su partida, Sofía tardó en calmarse. Se sentó en la cocina, apretando la taza entre las manos, con la mirada perdida. La lluvia seguía cayendo. El reloj de la pared marcaba el tiempo con un tictac monótono y constante, como si contara los últimos minutos de su paz.
Lo comprendió: le esperaban el juicio, el papeleo, las conversaciones humillantes, nuevos encuentros con el hombre al que había borrado de su vida.
Antoshka se acercó en silencio y la rodeó con el brazo.
