Por un momento, Sofía guardó silencio. Las palabras de su suegra resonaban en su cabeza como el murmullo de un mar lejano.
Zinaida Pavlovna… sí, la recordaba: una anciana severa y silenciosa, de cabello plateado, que vivía en algún lugar de la capital. Sofía la había visto de niña y luego la había llamado un par de veces, solo por amabilidad, para saber cómo estaba. Y ahora…
—¿Y por qué me cuentas esto? —preguntó con cautela—. Al fin y al cabo, es asunto mío.
—Verás —la voz de Inna Viktorovna se tornó prudente—, Artyom se enteró. Insiste en que le corresponde una parte. —Dice que todavía estáis casados oficialmente.
Sofía palideció.
—¿Qué?
—¿No has solicitado el divorcio, Sofía?
Yushka —dijo su suegra, con un dejo de arrepentimiento en la voz—. Eso significa que todo lo adquirido durante el matrimonio se considera legalmente propiedad conjunta. Incluso si se trata de una herencia.
—¡Eso no es cierto! —exclamó Sofía—. ¡La herencia no se divide! ¡Él… él no tiene derecho a eso!
Inna Viktorovna guardó silencio unos segundos. Luego suspiró profundamente:
—No voy a discutir. Solo te advierto: presentó una demanda. Ya está en la ciudad.
El teléfono casi se le cae de las manos a Sofía. De repente, el aire se volvió denso, como si hubiera menos. Siete años de silencio… y ahora esto.
Se quedó un buen rato junto a la ventana, observando cómo la lluvia resbalaba por el cristal en remolinos. El corazón le latía con dificultad. Todo el pasado que había enterrado durante años regresó de golpe.
