Ernesto volvió a quedarse solo, pero esta vez con un peso nuevo: no era hambre ni frío, era conciencia, y eso dolía más. En Tlaquepaque, al otro lado de la ciudad, Camila caminaba con la cabeza gacha por el pasillo de su nueva secundaria. Desde el primer día, varios compañeros la señalaron por la ropa reciclada, los tenis viejos, la mochila remendada.
—¿Vienes del basurero o qué? —le soltó uno al pasar.
Camila no respondió. Apretó el cuaderno contra el pecho y aceleró. Sabía que no podía pelear con palabras: su única arma sería la constancia. Ese día, en clase de Español, la maestra pidió a alguien que leyera un fragmento. Nadie levantó la mano. Camila sí. Leyó sin errores, con entonación y firmeza. Al final, la maestra la miró sorprendida:
—Muy bien, Camila. Así se hace.
Sus compañeros no dijeron nada, pero el que la había burlado murmuró:
—Ni parece pobre…
Camila escuchó, pero esta vez no agachó la cabeza.
Al volver a casa, encontró a Damián en el patio partiéndo leña. Luisito lijaba a su lado.
—¿Cómo te fue? —preguntó Damián, sin dejar de trabajar.
—Bien —respondió Camila—. Me fue bien.
Magdalena salió con una cubeta de ropa mojada. Le dolía la espalda, pero al ver el gesto de su hija, sonrió.
—¿Hoy no lloraste?
—No.
—Y yo tampoco me escondí.
Magdalena se acercó y le besó la frente. Ese gesto pequeño valió más que cualquier diploma.
Esa noche, mientras los niños dormían, Magdalena se sentó a revisar de nuevo los papeles. Estaba decidida a enfrentarlo todo. Ya no podía huir. Pero sabía que, para hacerlo, debía llegar al fondo de lo que Ernesto había escondido por años. Desde la sala, Damián preguntó:
—¿Recuerdas si Ernesto alguna vez te pidió firmar algo raro? Algo sin explicación.
Dejó el mazo sobre la mesa y la miró serio. Tardó unos segundos.
—Sí. Una vez me pidió firmar como testigo un contrato de consultoría —dijo—. Me dijo que era para evitar auditorías.
—¿Lo leíste?
—No. Confié en él. Y tú estabas embarazada de Tomás. No quise darte más tensiones.
Magdalena cerró los ojos con fuerza. Las piezas empezaban a encajar. Todo aquello que vivió como “seguridad” durante el matrimonio era, en realidad, una telaraña de mentiras construida alrededor de su nombre.
—Hay que hablar con Rubén —dijo—. Mañana. No podemos esperar más.
Damián asintió, pero antes de volver al taller, preguntó en voz baja:
—¿Estás lista para descubrir lo que Ernesto hizo en realidad?
Magdalena no respondió con palabras:
—Ya no tengo miedo.
Al día siguiente, en el despacho, los esperaba una noticia que no veían venir. Rubén había recibido una notificación urgente: una orden judicial que ya no involucraba solo a Magdalena. Ahora citaban a Damián. Los ojos de Rubén seguían el expediente; no hablaba, pero sus manos se movían sin parar. Magdalena lo miraba con tensión y cansancio. Damián, de pie en la ventana, no podía estarse quieto.
—¿Seguro que no firmaste nada más, Damián? —preguntó Rubén sin levantar la vista.
—Seguro. Solo aquel contrato. Años atrás. Me pidió firmar como testigo para una consultoría. Dijo que era para cubrir un tema fiscal.
—¿Lo leíste?
—No. Era mi amigo. Yo no sabía de leyes.
