Después de la muerte de mi esposa, eché a su hija de casa porque no era de mi sangre — Diez años después, la verdad que salió a la luz me rompió el corazón…
«¡Lárgate! ¡No eres mi hija! ¡No vuelvas jamás!»
Esas palabras —las que grité aquella noche— siguen resonando en mi cabeza después de diez largos años. Duelen más que cualquier cuchillo, abriendo una herida que nunca sanará.
Tenía solo catorce años —una muchacha delgada, pálida, abrazando una mochila vieja— parada bajo la lluvia frente a mi casa en Portland, Oregón. No se defendió. No dijo nada. Solo me miró con esos ojos grandes, llenos de miedo, y luego se dio la vuelta, alejándose hasta que la tormenta se tragó su silueta.
Me llamo Miguel Carter. Tenía cuarenta y dos años entonces, era proveedor de materiales de construcción y creía tener la vida resuelta: un trabajo estable, una casa cómoda y una esposa a la que amaba más que a nada.
Laura, mi esposa, murió en un accidente automovilístico una noche fría de octubre… y ese fue el inicio del derrumbe.
