—¡Tu exmarido quiere llevarse a la niña! Dice que aquí la tratamos mal, ¡imagínate tú!
Elena frunció el ceño.
—Miguel, explícame. Me incliné levemente hacia ella, señalando a nuestras espaldas.
—La encontré de rodillas, limpiando el suelo como si fuera una criada. Rosa decía que “nació para esto”. ¿Es eso lo que tú consideras disciplina?
Elena cerró los ojos un instante, respirando profundamente. Conocía esa expresión: la mezcla de culpa y agotamiento que durante años trató de ocultar bajo la fachada de fortaleza.
—Mamá… ¿es cierto? —preguntó.
Rosa se ofendió, como siempre que la cuestionaban.
—¡Ay, Elena, no exageres! Solo estaba enseñándole a colaborar. Tú no tienes tiempo, y yo…
—No es ayuda —interrumpí—. Es humillación.
Lucía, con voz muy baja, añadió:
—Mamita… yo no quería… pero la abuela me dijo que si no lo hacía, tú te enojarías.
Elena abrió los ojos, horrorizada.
—Yo jamás te diría eso —murmuró, acariciándole la cabeza. Rosa intentó defenderse, pero Elena levantó la mano. Su tono cambió, firme como pocas veces lo había escuchado.
—Mamá, basta. Esta vez te excediste.
