Dos años después nos casamos, con las bendiciones de ambas familias.
Todos decían que éramos “una pareja hecha en el cielo”: él, el ingeniero tranquilo; ella, la maestra dulce y cariñosa.
Los primeros años de matrimonio fueron felices.
Pero pasaron tres años… y no llegó ningún hijo.
Mi familia empezó a preocuparse.
Mi madre nos aconsejó ir al médico.
El resultado fue como un trueno: Althea no podía tener hijos.
Yo la amaba igual que siempre, y mi madre, compasiva, incluso sugirió:
—Si realmente se aman, pueden adoptar un niño.
Pero Althea no pudo vencer su sentimiento de culpa.
Vivía atormentada, creyendo que me había fallado, que había decepcionado a mi madre al no poder darle nietos.
Una noche, al llegar a casa del trabajo, dejó frente a mí los papeles del divorcio.
—Lo siento —me dijo—. No puedo darte una familia completa. Déjame ir, y busca tu felicidad.
Le supliqué, intenté detenerla, pero su mirada era fría y dolorosa.
Al final, nos separamos entre lágrimas.
El tiempo pasó como el viento.
Me volqué en el trabajo, tratando de llenar el vacío de mi corazón.
Cinco años después, tenía un empleo estable en Manila, un pequeño apartamento, y una vida que todos consideraban “plena y estable”.
Pero ayer, el día en que la volví a ver bajo la lluvia, comprendí que mi corazón nunca había estado en paz.
Cuando el coche se detuvo frente a un viejo complejo de apartamentos en Pasig, me dijo en voz baja:
—Aquí vivo.
