“Antón dice que es una antigüedad…”, dijo ella vacilante. “Una cara. Pero no sé cuánto.”
“Tu Antón, quienquiera que sea, no mentía esta vez”, rió el anticuario. “A juzgar por el sello, es una obra de un famoso fabricante europeo. Finales del siglo XIX. Los coleccionistas venderían su alma por algo así.
Miró de nuevo.
“Si no fuera por el crack… Podría haber alcanzado doscientos mil en una subasta, tal vez más.”
“¿Dos… doscientos?” A Nastya le daba vueltas la cabeza. “¿Te refieres a… rublos?”
“Estoy contando euros”, respondió con calma.
El mundo daba vueltas. Las paredes de la tienda, las figuritas, los libros antiguos… todo se movía, como una imagen en un caleidoscopio.
“¿Chica?”, la voz del anticuario la devolvió a la realidad. “¿Te encuentras mal?”
“Todo… todo bien…”, susurró, agarrándose con fuerza al mostrador. “¿Y el crack?”
“Con el crack… es más barato, claro”, dijo con criterio. “Pero sigue siendo una suma considerable. Si lo vendes en una subasta, podrías intentar conseguir entre ochenta y cien mil euros. Si lo vende urgentemente y a través de mí… —dudó—, le daría… bueno… treinta y cinco.
Nastya lo imaginó todo de golpe: préstamos pagados, una deuda bancaria saldada, botas nuevas para los niños, una chaqueta de invierno adecuada para Andrey, no la eterna de segunda mano, al menos algunas pequeñas reparaciones en el apartamento…
