—¡Arrodíllate y limpia mis zapatos ahora mismo! —las palabras resonaron en el lujoso restaurante de Manhattan como un látigo. Todas las cabezas se giraron al instante. Un hombre alto, de cabello plateado, de poco más de sesenta años, estaba de pie junto a la mesa de caoba, con la voz impregnada de desprecio. Era Charles Whitmore, un magnate inmobiliario multimillonario, conocido por sus tratos despiadados y su infame temperamento.
Frente a él estaba Amara Johnson, una joven camarera negra de veintitantos años. Acababa de dejar una bandeja de cócteles cuando Charles notó una pequeña salpicadura de vino cerca de sus caros mocasines italianos. Ni siquiera había sido culpa de ella: la copa se había inclinado un poco cuando uno de sus amigos empujó la mesa, pero Charles vio la oportunidad de humillarla.
Amara se quedó inmóvil. Los demás comensales, en su mayoría ejecutivos y socialités, se removieron incómodos. Algunos sonrieron con sorna, otros evitaron el contacto visual. Charles era famoso por escenas como esa. Normalmente, el personal tartamudeaba una disculpa, agachaba la cabeza y obedecía. Eso era lo que él esperaba.
Pero Amara no se movió. Su espalda se enderezó. Miró la mancha de líquido en sus zapatos y luego volvió a clavar sus ojos en los suyos, grises y penetrantes.
—No —dijo con calma, su voz firme, casi suave… pero lo bastante poderosa para que todos en las mesas cercanas la escucharan.
Charles parpadeó, apretando la mandíbula. —¿Cómo dices?
