—Me oyó bien —respondió ella, aún con la bandeja en la mano, con una expresión firme pero no airada—. No me arrodillaré en este suelo para lustrar sus zapatos. Estoy aquí para servir en su mesa, no para alimentar su ego.
El restaurante quedó en silencio. Un camarero detrás de la barra casi dejó caer una copa. El maître d’ se quedó paralizado a mitad de paso.
Los amigos de Charles rieron nerviosos, esperando su explosión. Él se inclinó hacia adelante, con el rostro enrojecido. —¿Sabes quién soy yo? Podría comprar este restaurante diez veces. Podría hacer que te despidan antes de que sirvan el postre.
Amara asintió levemente, pero su voz se mantuvo serena. —Sé perfectamente quién es usted, señor Whitmore. Todos lo saben. Pero el respeto no es algo que el dinero pueda comprar. Y no voy a dejarme degradar, por nadie.
Entonces ocurrió lo inesperado. En lugar de la explosión que todos predecían, Charles se quedó callado. Su mano, aferrada al borde de la mesa, tembló ligeramente. Por primera vez en años, alguien lo había desafiado sin pestañear.
La tensión en la sala se espesó. Los invitados intercambiaron miradas, sin saber si intervenir o guardar silencio. La dinámica de poder había cambiado, y Charles parecía momentáneamente perdido.
Sus ojos buscaron los de ella, pero la mirada de Amara no vaciló.
