La miré. Mi hija, la misma niña que yo había enseñado a andar en bicicleta, que corría tras mí con una risa desbordante, ahora se encogía en una caseta como un pájaro herido.
—Callie —dije con voz grave—, yo también conozco las reglas del amor. Pero hay una que no se rompe: el respeto. Sin respeto no hay amor.
Ella tragó saliva, pero no respondió.
Respiré hondo. La disciplina militar me mantenía firme, pero por dentro estaba al borde del colapso. Tomé la cuna con un solo movimiento y la levanté en brazos. —Esto viene con nosotros.
Callie me miró con los ojos muy abiertos. —Papá, por favor…
En ese instante, la puerta de la casa se abrió. Marjorie apareció con un vestido impecable, sosteniendo una copa de vino. Su sonrisa falsa me atravesó como un cuchillo.
—¿Qué pasa aquí, August? —preguntó con tono dulce envenenado.
—Lo que pasa —dije, conteniendo la furia— es que acabo de encontrar a mi hija viviendo en condiciones que ni un perro merece.
Marjorie se rió, como si hubiera escuchado un chiste infantil. —Ay, por favor. Callie exagera. Ella eligió ese lugar para sus… manualidades.
—¿Con un bebé? ¿Con 40 grados de calor? —la interrumpí.
Ella alzó la barbilla. —La tradición de los Keats es clara. Ningún extraño entra en la casa sin la presencia de mi hijo. Callie aceptó esa norma cuando se casó.
—No aceptó nada. Ustedes la obligaron —gruñí.
La copa de vino tembló apenas en su mano, pero su rostro no perdió compostura. —August, esto es asunto familiar. Te sugiero que no intervengas.
Di un paso hacia ella, la cuna aún en mis brazos. —Callie es mi sangre. Ustedes han declarado guerra. Y yo nunca abandono el campo de batalla.
Marjorie retrocedió medio paso. Vi, por primera vez, un destello de miedo en sus ojos.
Esa noche, llevé a Callie y al niño a mi casa. Ella estaba en silencio, abrazando a su hijo, sin apartar la vista de la ventana como si esperara que alguien viniera a detenernos. Cuando por fin se durmió en el sofá, me quedé mirándola. Su rostro estaba marcado por ojeras, pero en sus labios había una paz que no había visto en años.
Me senté frente a la mesa y empecé a escribir. La estrategia, como en el ejército, debía ser clara: primero rescatar, luego contraatacar.
Al amanecer, fui a verla. —Callie, quiero que me digas todo. Cada palabra que Marjorie y su familia han usado contra ti. Cada regla absurda.
Ella dudó, pero luego, con lágrimas silenciosas, relató tres años de humillaciones: comidas servidas aparte, prohibición de entrar a la cocina principal, órdenes de lavar y planchar como una empleada, y aquella regla perversa que la condenaba a la caseta cada vez que Landon no estaba.
—Papá —susurró—, yo lo soportaba porque pensaba que era temporal. Pensaba que si demostraba paciencia, ellos me aceptarían.
Apreté los dientes. —No hay paciencia que valga cuando te arrancan la dignidad.
El plan empezó con una llamada. Conocía a un periodista local, viejo amigo mío de los años de servicio. Le conté todo. Fotos, detalles, nombres. Al principio dudó, pero cuando escuchó la historia completa, su voz se quebró: —Esto tiene que salir a la luz, August.
