Una enfermera le pidió que entrara a firmar unos papeles. Rebosante de presunción y satisfacción, Marc la siguió a la unidad neonatal.
Cuando se abrió la puerta, su amplia sonrisa se desvaneció.
De pie frente a él estaba la Sra. Fontaine, con los brazos cruzados y la mirada gélida.
“¿S… Sra. Fontaine? ¿Qué hace aquí?”, balbuceó Marc.
Con calma, colocó una caja de fórmula infantil sobre la mesa.
“Vine a ver a mi yerno. Y a este hijo del que tanto ha estado presumiendo.”
“Te equivocas… Chloé es solo una amiga a la que estoy ayudando…”, empezó a murmurar Marc.
La Sra. Fontaine levantó la mano para silenciarlo. De su bolso, sacó un sobre.
“¿Sabes qué es esto? Una prueba de ADN. Me la hice en cuanto nació el bebé.” Desdobló el papel lentamente, saboreando cada segundo.
“¿Y adivina qué? Esta niña no es tuya, Marc. Ni una gota de tu sangre.”
Marc se quedó paralizado, con el rostro pálido.
“Es imposible… Chloé me dijo…”
