La puerta se abrió casi de inmediato.
Larisa estaba frente a él, con un vestido ligero, el cabello suelto, ligeramente pálida, pero serena.
«Pasa», dijo. «La cena está lista».
Sus platos favoritos estaban en la mesa: carne asada, ensalada de frutos secos, copas de vino.
Era como si nunca se hubiera ido.
Ella sonrió dulcemente, sin rastro de resentimiento.
—¿Qué regalo? —preguntó él, intentando no mirarla a los ojos.
—Más tarde —respondió Larisa—. Primero cenaremos.
Cenaron en silencio. Afuera caía el crepúsculo y las manecillas del reloj se movían lentamente.
Víctor intentó entablar conversación, pero sus palabras se perdieron en el denso silencio.
Cuando terminaron, Larisa se levantó y sacó del armario una cajita atada con una cinta oscura.
—Toma —dijo, colocándola frente a él—. Esto es para ti. Ábrela mañana al despertar. Promételo.
—¿Por qué no ahora?
