La cena se había enfriado.
Olía a patatas fritas, al humo de su cigarrillo y a algo más: vacío.
Marina se acercó a la mesa, se quitó el delantal y se sentó. Los documentos con su firma estaban ante ella.
Los miró y de repente se dio cuenta:
Lo más aterrador no es que se haya ido.
Es que, habiendo sido un extraño durante tanto tiempo, su cuerpo aún estuviera cerca.
Lena llamó esa noche.
—Mamá, ¿estabas llorando?
—No, cariño. Todo está bien. Papá… se fue.
Silencio al otro lado de la línea.
—¿Para verla?
—Sí.
—Mamá, iré.
—No hace falta. Haz tus exámenes. Todo saldrá bien.
