La sala de profesores olía a café fuerte y a cansancio. Nina Petrovna, una enfermera cercana a la jubilación con una expresión siempre severa, estaba sentada a la mesa, removiendo el azúcar de su taza con una cuchara. Parecía como si cada arruga de su rostro reflejara décadas de servicio, interminables turnos de noche y horas sin dormir en quirófanos. Suspiró y dijo en voz baja:
“Diez años en cirugía, y nunca había visto algo así… Un médico trabajando con un niño”.
La joven Svetlana, recién salida de la escuela, miró con compasión a su colega.
“Entonces, ¿adónde más puede ir, Nina Petrovna? Anna… bueno… se fue. Empacó sus cosas y se fue. Dicen que va a ver a alguien más. Y Dashenka se quedó sola. Igor Sergeyevich está simplemente desgarrado”.
La enfermera jefa rió entre dientes, pero su voz denotaba más amargura comprensiva que condena.
“Está desgarrado”, dijo. “Es un talento divino, tiene manos de oro, pero la vida es así. Lleva una semana con su hija. Al menos la niña está tranquila, se sienta tranquila, sin molestar a nadie.”
Ambos guardaron silencio, pensando en el cirujano, Igor Sergeyevich. Todo el hospital conocía su nombre. Sobre todo después de que aceptara un caso que parecía casi desesperado: una paciente de la Sala 7, Margarita, una mujer cuya vida pendía de un hilo tras un brutal ataque.
“¿Y cómo está la millonaria?”, preguntó Sveta en voz baja.
“La misma historia de siempre. Estable, grave. Margarita… Un nombre precioso. Y dicen que es una mujer imponente. Después del ataque, la ingresaron, nuestras figuras se dieron por vencidas, pero Sergeyevich se aferró a ella. La salvó. Ahora no se separa de su lado, aún con la esperanza de que salga del coma.”
